Un olor de menta y frío es la viva llama de tu recuerdo en mí cuando te vas.

Quizás no te tenga, pero tengo tu imagen, tengo tu risa y tus gustos grabados en la mente, y puedo evocarlos a mi antojo cuando quiero que estés a mi lado fumando un cigarrillo y hablándome de libros.

Pero no puedo besar mi imaginación, ni abrazarla, y aparece el oscuro y frío rostro del olvido a robarte de mi nube.

El fino olor del té, el olor del sándalo. 
Las mezquitas de Córdoba y del Aksa 
y el tigre, delicado como el nardo.

Tal es mi Oriente. 

Es el jardín que tengo para que tu memoria no me ahogue.

Quizás sea demasiado vulnerable a las sonrisas.

"nos va tan bien que nos cuesta escribir letras"

a mí me va tan volátil que las letras me salen como pajaritos de las manos

whatever people say i am, that's what i'm not

me enamoro de todo, me conformo con nada

más que mil palabras

somos como frida y diego

yo te adoro y vos huís en círculos, esperando que baje mi defensa para volver